Прочла "Мешок с костями" Стивена Кинга. Странная книга. Неторопливая и меланхоличная, но от этого призраки, живущие в доме главного героя, поселяются и рядом с читателем.
Вот вдохновляющий абзац для начинающих графоманов:
Томас Харди, который вроде бы сказал, что самый блестяще выписанный книжный персонаж - не, более чем мешок с костями, перестал писать, закончив роман "Джуд Незаметный", перестал писать прозу, хотя находился в расцвете сил и таланта. Еще лет двадцать он писал стихи, а когда кто-то спросил его, почему он более не пишет романов, Харди ответил, что до сих пор не понимает, почему так долго их писал. В ретроспективе написание романов - глупость, добавил он. Бессмыслица. Я точно знаю, что он хотел этим сказать. В том временном диапазоне, что лежит между настоящим и тем отдаленным моментом, когда Потусторонний вспомнит обо мне и решит, что пора возвращаться, следует уделить побольше внимания более серьезным и интересным, в сравнении с погоней за тенями, делам.